Когда заткнутся пропагандисты и гаубицы

Если допишу этот пост, а не удалю, как вчера, то он, наверное, получится длинным и полным необязательных лирических отступлений. Для себя пишу. Чтобы на вопрос ответить.

Здесь ведь не хухры-мухры, а моральная дилемма. И дело вовсе не в Бильченко. Она лишь обнажила проблему, которая мирно дремала на дне подсохшей раны.

В самом начале, когда происходящее казалось нелепой случайностью, имел разговор с дамой из "Правого сектора". Хотелось мне понять ее мотивы, а ей, наверное, были интересны мои. К гласу рассудка, впрочем, она так и не прислушалась. Да и не о ней речь.

Она спросила о том, зачем публиковать тексты под своей фамилией. Зачем, дескать, их вообще публиковать, если можно отмолчаться. Ни нашим, ни вашим. Спокойно, безопасно и клопы не грызут. Еще лучше - свинтить куда-нибудь и начать сначала. Почему нет? Ведь звали? Звали.

Однажды мы с барышней совершали вечерний променад. Шли мимо перекрестка. Она увидела что-то на дороге и сказала мне. Темнело. Что-то лежало перед автобусом. Не сразу угадал в этом пятне собаку. Дальше был зеленый свет и громкий всхлип. Только и успел девушке глаза закрыть.

Думаю, что пса сбили. Он сознание потерял, но выжил. А водитель автобуса или не заметил, или решил не париться. Долго еще помнил я этот вопль. И теперь, честно говоря, не забыл. Можно ли было что-то сделать? Нет. Речь шла о двух-трех секундах.

Не то, чтобы это как-то сильно повлияло на меня. Не бухался на колени как Брюс Уэйн и Бэтменом стать не обещал. Решил просто: если можно что-то сделать, то нужно делать. Если можно объяснить людям, что убивать сограждан - это, блять, нехорошо, то нужно объяснять, используя все имеющиеся ресурсы.

Вот и начал писать всякое. Хотелось, знаете ли, чтобы нас не считали какими-то крылатыми упырями, пьющими кровь украинских младенцев, бандитами, алкоголиками, наркоманами. Теми, в общем, кем же много лет нас выставляет пропаганда. Что над городом нашим не кружат стаи ворон, не ездят по его улицам пьяные мутанты верхом на броне. А там и просто что-то для души. Да вы и сами знаете. Многие уж четвертый год читают.

Что же до игр в Зорро, то ни за одну строчку мне не стыдно. Крови на моих руках, в отличие от рук многих украинских журналистов и блогеров, нет. Извиняться не за что и прятаться незачем.

Но тут нюанс. Когда четыре года добиваешься прозрения, не особо задумываешься о том, что делать с прозревшими. В 14-м, пусть скрепя сердце, еще можно было понять и простить. Как с этим быть спустя четыре года, мне лично не очень понятно.

Приходит человек и говорит: "Я совершил много ошибок. В том, что случилось с Донбассом и Украиной, есть и моя вина. Простишь ли ты меня?"

И все. Рвите стоп-кран. Потому, что непонятно. Об искренности таких заявлений поговорим когда-нибудь потом. Я не полиграф. Представим, что все честно и взаправду. Дальше то чего? Если быть последовательным, то нужно прощать. Ты ведь именно этого добивался. Тебя услышали и поняли.

С другой стороны, за четыре года столько всякого произошло, что не так это легко - простить. Людское в тебе хочет большего. Чего? А черт его знает. Эмоции - штука загадочная и жестокая.

Хочется переложить груз решения на кого-то другого. "А я то чего? Мне досталось не сильно. Ты у этого спроси. Он горя хлебнул за троих!", - малодушничаешь ты. Но спрашивают не у другого, а лично у тебя.

Думал-думал и ничерта умного не придумал. Все то же - время нужно. Много времени. И отсчет ему пойдет лишь в тот миг, когда заткнутся пропагандисты и гаубицы. Прямо сейчас, пока война продолжается, осознавшим достаточно просто не делать зла. Еще лучше - творить добро. На расстоянии. Как там говорил мудрый азиат? Поступки красноречивее слов. Делайте хорошее, не делайте плохого. Время придет и как-то оно будет.

Когда? Однажды. Хочется верить.