Город Донецк, укутанный снегом

Город, укутанный снегом, это всегда немного детства. Смотрю из окна на белые сугробы и вспоминаю себя, маленького-маленького, уговорившего отца гулять до самого позднего вечера. А еще мама не пожалела тогда и отрезала хороший кусок крепкой такой клеенки, которую мы стелили на стол. Как же здорово было лететь на ней с горы, той, что от сквера у гостиницы "Киев" вниз, к спортивным площадкам.

Кажется, тот вечер так и не закончился, он тянулся долго-долго, тянется до сих пор. Вот едут по Университетской кургузые округлые бело-синие троллейбусы, и их штанги клацают наверху, цепляясь за невидимые стыки проводов. Ярко освещен фонарями, напоминающими знак радикала, бульвар Пушкина. А дома нас с отцом дожидается мама.

Город, укутанный снегом, накрывший себя плотной шапкой, в которой тонут все звуки, дарит редкую возможность ощутить уют почти физически. Разомлеть в тепле, укрыться одеялом и уснуть, едва коснувшись подушки.

Себе и вам желаю собирать эти ценные воспоминания как редкие марки, заполняя невесомыми и дорогими воспоминаниями пухлый истертый кляссер.